Ódio a Fast Foods

Fast Food. Donalds, MacDonalds. Fritas, Big Mac e um shake para rebater. Chocolate. Preferia Ovomaltine. Paciência. Muita paciência. A vaca ainda não chegara. Carne no hamburger. "Dois hamburgeres, alface, queijo, molho especial, cebola e picles num pão com gergelim". Big Mac. Estava sempre atrasada. Sempre. "Trinta gramas de Haxixe numa seda especial, aperta, pita e fica bem feliz". Big Beck. Precisava de um. Agora. Crianças em piscinas de bolas. Azuis, amarelas, vermelhas. Gostava das vermelhas. Marcara às 15h. Já passavam quinze. Quinze e quinze. Bacana. Bolas vermelhas. Lá estava ela. Na porta. Vestido vermelho. Longo e sexy. Às quinze e quinze. Preferia azul. Breve desfile por entre mesas. Crianças em escorregadores. Por que não uma coca-cola? Ela chega até ali. Podiam bolar um. Bolas coloridas. Mordida. Mastiga de boca aberta. Fritas? Não, obrigada. "Sempre coca-cola". Ela se senta. Belas coxas. Pôxa, que coxas. Aloirados pelinhos. Gostava muito de fritas. Amarelas. Ela põe o envelope sobre a mesa. Industrializada. Padronizada. Apertada. Fast Food. Um Marlboro cairia bem. Fotos, muitas fotos. Comprometedoras. Puta! Cobrou caro. Fodeu. Quer foder mais agora. Mordida. Mastigadas lentas. Choro de criança. Acidente com o trepa-trepa. Shits happen. Always. Dinheiro sobre a mesa. Onças. Amarelas. Vinte onças. Um zoológico. O IBAMA não aprovaria. Maus tratos. Um cigarro, pelo amor de Deus. Ela sai. Rebola. Vagabunda. Põe a aliança de volta. Relações descartáveis. Permanentemente descartáveis. Freud explica. Ou não. As vezes um charuto é só um charuto. Quinze e vinte. De volta ao expediente. Sobraram fritas. Sempre sobram. Por que diabos as pessoas não comem todas as fritas. Bolas vermelhas. Crianças gritando. Puta que pariu! Ódio a Fast Foods!